...Poeta. Meu deleite são tuas metáforas mesquinhas - porque não estou nelas. Mas quando o sol dá o primeiro grito da manhã, eu, calada, desperto e me arrumo pra sair.

Não tenho lar, Poeta.

Sou estrangeira em todos os lugares.

Por favor, queira me deter.

A vida some um pouco a cada dia. Envelheço minutos, horas a fio, e quando vejo...Oh! Poeta...os meses e os anos passaram sem que eu fosse alguém.